Fischia

Un treno di

Impulsi

Subcutanei,

Una moka,

Sonante, ma

Non di grani

Tostati ti

Avvolge.

Sibila, lì,

Perseverantemente

tediante. Le

dai un nome;

Di colpo lo depone.

Armistizio. Non

So di certo se

Smesso d’udirla i’ho

La forza sua

Placarsi

O sol s’arrese. La

Quiete, post

Tempesta palesarsi

Aprendo si nuova, un

Ciel zucchero di cui

Nuovo m’è su sonido.

Di farci la

Conoscenza,

I convenevoli non faccio. Ago

Di bussola, quello, richiamo sonor

Di uno pseudo nord che marcarmi prima tu; una vía che credevo voler seguire. Un

Larsen da cui son

Guarito, da quando

Ho imparato a comunicar

Linguaggio dei silenzi

Questa china

Che scorre è di

Una poesia meravigliosa

E non vorrei

Si fermasse qui.

Ahi, Immortalar

Non mi spetta

Quel dolce suon

Fortunatamente

Non si può. Ripeterlo

dovrò finché un

Impulso, un’energia

La mano mia guiderà a

Solcare segni,

Valenti

Nulla.

Nulla per chi

Quella quiete

Nella propria

Times Square

Ancora non

Va in visita. O

quella porta

Ancora non le

Gira il chiavistello.

Si aprirà.

XV XII AD MMXXIV